昨天在微博上看到好像是世界睡眠日，所以没更新，早早的洗洗睡了。

和同事聊起小时候的梦想，我说我小时候的梦想是当一名作家。很多年过去了，作家没当成，到是找到几篇过去写过的小说开头，开头都是自以为是，语言不流畅，无病呻吟而已，只是想当然的天真，所以都没有写完，剩下一个开头在那里，提醒着自己年轻过。

年轻的时候会认为写字是件很认真的事情，跟文艺一样重要。不知道从哪一天开始，这些都在被一点点的否定之后，遭遇整局的逆转。几天前还不小心搜出一个过去的博客，上头言之灼灼记录每一天的心情，却又不敢指明事件真相对象姓名，结果就是怎么也想不起来当时发生了什么，也不明白到底为什么要这么小心与刻意。那时候以为一切都重要，绝对不会忘记，其实哪里有那么多信誓旦旦的事情。那些激烈的情绪，轻易说出的豪言壮语，过了这些年再来看，其实又算得上什么呢。就像再过一年来看现在的激动、紧张、焦虑、不安，也都系数将为过眼烟云。时间是一切事物的敌人，对于美好的与邪恶的，对于爱与恨，终将败在时间的手里。

我喜欢现在的我，不再是少年。